Dilemas

Casi todas las acciones del hombre pueden explicarse en términos de utilidad, algo hay que ganar. Pero éste podría ser un tipo de determinismo utilitario que dejaría poco espacio, o nulo, para el asombro. Si todos actuáramos siempre en función de algún beneficio, seríamos menos libres de lo que pensamos. Y vaya que no soportamos la idea de pensarnos no libres.

Para cambiarle un poco a la rutina, o como muestra de protesta contra no sabía bien qué, decidí tomarme  un poco de tiempo “libre”. Fui a la biblioteca, que últimamente sólo frecuentaba por asuntos escolares, tomé las escaleras al piso 4, filosofía y literatura, y comencé a caminar por los pasillos. A leer títulos, a hojear libros. Que fácil y que difícil es encontrar cuando no se sabe que se busca. En fin, elegí unos ensayos de Scott Fitzgerald que había oído mencionar hace unos días, un libro con el pretencioso título de Making sense of humanity, digo, si alguien sabía cómo, valía la pena enterarse. Y al final saqué también un pequeño libro titulado Dilemmas. Siempre me he considerado una gran fan de las paradojas, el gran afán del ser humano de consolar su insignificancia con lo inexplicable.

Compré un café, y salí a sentarme  ya que el clima era esa mezcla de sol y viento que, en las proporciones correctas, es prácticamente ideal. Ni todo el invierno ni toda la primavera.  Saqué mi reciente adquisición, Dilemmas, y empecé a leer, en uno de esos momentos donde se siente que por fin no tienes prisa por llegar a ningún lado y sabes que nadie te está esperando. Entonces sólo  queda leer.

Pasaba mucha gente pero no apartaba la vista del  libro hasta que un hombre se sentó en mi banca, pues era mía por principio general del derecho.  Él ni siquiera volteo y encendió un cigarro. Tantas bancas perfectamente vacías alrededor y tenía que escoger justo la misma, realmente podría considerarse una invasión al espacio personal, pero en fin, Dilemmas.

Leí como un capitulo mientras el hombre de los Ray Ban fumaba a mi lado.

–La familia es un dilema para mí.

– ¿Perdón?

–Que la familia es un dilema para mí.

– ¿La familia?

–Sí, yo soy de Sudán, y mi familia quiere que me case con una mujer y a mí no me importa.

–Ya veo.

–La familia es un dilema. ¿De qué dilemas habla?, señaló el libro.

–No sé, acabo de empezarlo. El futuro, el tiempo. Soy una gran fan de los dilemas.

Y volví al libro y él a su cigarro.

Preguntar de qué se trata un libro me parece la peor manera de apartar a alguien de su lectura. Aun así me intrigaba el tipo que estaba sentado junto a mí y su extraña manera de hacer small talk. Odio ese tipo de conversaciones, pero él tampoco buscaba hablar más de lo necesario.

Luego volvió a decir algo, algo de un amigo suyo o algo de Canadá. No le entendí bien por su acento así que sólo repetí ¿Canadá? Y asintió.

Así un par de veces más. Me dijo que la estatua que estaba en el parque era de D. H. Lawrence, yo dije que no era de aquí. Ninguno de los dos preguntaba mucho. Yo volvía a mi libro y él a su cigarro. No sabría decir si el silencio era más incómodo que la conversación.

Por fin se acabó el cigarro, se levantó, “un gusto conocerte”, un intercambio de sonrisas,  y se fue.

Ni siquiera me había preguntado mi nombre, no le importaba, sabíamos que nunca más nos volveríamos a ver. Tampoco nos  habíamos mirado a los ojos. Es decir, no había habido absolutamente  nada que ganar. Pero no como una interacción inútil y superficial, sino como una realidad. La certeza de que ese encuentro nunca sería significativo ni determinante y a la vez una confirmación de tantas posibilidades. ¿Qué tenía que ganar un tipo de Sudán al sentarse en mi banca y decirme que la familia es un dilema para él? ¿Qué iba a hacer yo con esa información? Ni siquiera estoy  segura de haberlo entendido.  Pero a la vez, ¿por qué habría de tener sentido?

Si todo tiene un fin, se pierde un poco el encanto.

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